Peter Bustamante

 

 



 

 

 

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Peter es un hombre sencillo, de un pueblo chiquitito de su querida Cuba, por causas ajenas a su voluntad emigró a los Estados Unidos, para ese entonces el ya era músico, desde niño comenzó con el Maestro Montier.

Salío de su natal Cuba cuando era un muy joven, ingreso a las Fuerzas Armadas de los Estados Unidos por 3 años. Siempre le han fascinado los poemas. Su pasión desde la niñez fue y seguirá siendo la música. Estudio en el conservatorio de música, es Poeta, Músico y Pintor, es su pasión hacer sentir bien a los demás. Hoy en día sigue tocando piano, sin embargo, se dedica mas a los poemas de amor. Estudió técnica de Pintura en San Alejandro, vivió en Chicago, donde pintó 4 o 7 cuadros, pero lo explotaban y gracias al difunto Maestro, Jorge Gurascier se decidió por la música, ha hecho algunos arreglos musicales y grabo dos CDs  Esta música a pesar de ser inédita, se escucha en Venezuela y a través de algunos amigos en diferentes partes del mundo. Le han ofrecido comprar los derecho de autor por estos dos CDs, "Música para Soñar", sin embargo no ha querido que sea así por ahora, ya que realmente lo hace para que todos la disfruten, en especial los ancianos  y los niños, pues para el son mas importante que el dinero.

Detesta la pornografía y el abuso a los niños y los ancianos, además de los poemas eróticos, cree que eso es algo intimo de cada cual.  En cuanto a la mujer, siente que es lo mas bello y hermoso que encierra este universo, para el son todas buenas, incluyendo a las prostitutas, a las que el mundo tanto juzga.
Sus mas grandes propósitos son de ayudar y enseñar que estamos aquí por algo. Comprende que este mundo es un poco complejo, jamás se detiene y esta siempre  dispuesto a servir.

Esa es su vida .... Simple, simplemente "Simple".

http://www.peterbustamante.com/
morf666@comcast.net
Cuba/USA





Lo que dejaste ayer

Cuando dejas de amar, se ven pasar los días
Cuando dejas de querer, parece que no ves
Es como ver una fuente que se encuentra vacía
Y no te das de cuenta qué cosa se nos fue

Es como ver el agua del torrente de un río,
Y esa fuerte corriente ya no calma la sed
Caminar en invierno en las noches de frío
Vagando sin rumbo y sin saber por qué.

Caminas por la vida como camina un ciego,
Buscando un aposento que te brinde calor.
Ves la soledad con un inmenso miedo
Porque sabes que nunca regresará el amor

Te tornas taciturno en el largo viaje,
Detenido en la sombra, sin seguir ni volver.
Es cortar una rosa y ponerla en tu traje
Y que el viento deshoje lo que quedo de ayer.

Peter Bustamante


Jardines y cenizas


 

¡Qué triste es vivir cuando todo se ha ido
Como nave sin rumbo, como hojas al viento!
Mi cuerpo tan viejo, camina hacia el olvido
Desandando en la lluvia, en un otoño lento.

A través de los años se me ha ido mi vida,
Como cambian los mares, su color y su espuma.
Ya no hay primaveras, ni jardines ni espinas
Y caminos muy lento entre la inmensa bruma.

Ya todo se a ido, sólo imperan las cuestas.
De aquellos amores, sólo afanes pequeños
Sólo encuentras las casas con cenizas disueltas;
Allí termina el pasado y comienzan los sueños.

Y de aquellas doncellas de tantos amoríos
Que adornaban belleza, hoy sólo son muecas.
Sólo quedan despojos en el jardín vacío
Y una triste congoja de ver sus ramas secas.


Peter Bustamante



 

 


Mis Sueños son muy Pobres

Sé que en mis sueños, mi delirio es pequeño,
Que mi mundo es un sueño de jardines de rosas.
Pero yo soy un hombre que despierto del sueño
Y en mis manos florecen poemas y tantas cosas.

Cuando veo la lluvia, renace una angustia nueva
Sé que en esta la tierra nunca vi llover así.
Mis sueños comienzan cada tarde que llueva
Porque tendré un poema escrito para ti.

Yo invento muchas cosas, pero nobles y bellas,
Digo las verdades, pero se sienten bien.
Hoy las repiten todos, porque creen en ellas
Y yo, sanamente creo en ellas también.

Hoy recuerdo el pasado y el sueño de una casa
En un pueblo pequeño que no es la mía ya
Y comprendí de repente que los años nos pasan,
Que los sueños se quedan, y nuestras vidas se van

 Peter Bustamante
 


No existe un mañana

No existirá un mañana, son iguales los días
Y volverá el otoño, cansado y sin soñar
Caminando en las noches, por las calles vacías,
Tú estaría soñando con tus ansias de amar.

Para mí estás ausente, qué que me importa el momento
Y si llueve en las calles no me acuerdo de ti
Soy como las hojas secas que se van con el viento,
Como tantos amores que se fueron así.

El Señor bien me cuida, Él querrá que no llueva.
Él sabe que estoy solo si llueve y tú no estás.
Después, serás el traje o una corbata nueva
O una calle de menos o una casa de más.

¡Qué me importa que sepan! Si me callo o lo digo.
Pero si acaso llueve, diré una oración
Porque sé que mañana ya no estarás conmigo
Y caerán copos de nieve sobre mi corazón.


Peter Bustamante



Pobre Mujer


Mujer de media noche caminando en el frío,
Andas en las calles las horas que se van.
Hay hombres que te besan al caer el rocío
Y en la brisa, son los besos que se van.

Caminando cansada en aceras lejanas
El aire acaricia el velo que es de tul.
La iglesia es tu templo al tocar las campanas.
Y el otoño te arrastra con el viento del sur.

Abrazada al viento por las calles vacías,
Para ti no hay jardines, son flores de papel.
No percibes aromas, son flores de fantasías
No sientes ni la lluvia, sólo duchas de hotel.

Te ves entristecida, como convaleciente.
Para intentar un beso, que no sabes qué son,
Son besos y cuadros devueltos a un remitente
Como pintar por dentro el verdadero amor

Este mundo no es tuyo, nada te pertenece
Nada existe a tu lado, ni una inmensa pasión,
Porque cada día del año, serán muchos meses
Y muchos punto en tu alma, sobre tu corazón.

Peter Bustamante



Que el Sr. te perdone

Es posible que un día sepas mis pensamientos,
Lo que guardo en mi alma en las noches de frío
Si fuiste tan fugaz,… como ráfaga de viento
Y en mi alma el dolor y un pesar tan sombrío.

Hoy vago en las tinieblas, es como neblina
No supiste mirar este amor tan cercano,
De un jardín tan hermoso, que no vi las espinas,
Ni siquiera las rosas, que brotaron en vano.

Cuando cepas un día mi senda misteriosa.
Comprenderás el dolor, que me apena.
Es un jardín marchito de lo que fueron rosas
Y un amor infinito y un desierto de arena.

Recordarás entonces el punto de partida,
El dolor de mi alma y un amor que se va
En mí no existe el tiempo mientras dure mi vida
Y que Dios te perdone allá en la eternidad.

Peter Bustamante




 

 

 

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