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 Desván de Rincón del  Poeta

Juana de Ibarbourou

El dulce milagro

¿Qué es esto? ¡Prodigio! Mis manos florecen.

Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen.

Mi amante besote las manos, y en ellas,

¡Oh gracia! brotaron rosas como estrellas.

Y voy por la senda voceando el encanto

y de dicha alterno sonrisa con llanto,

y bajo el milagro de mi encantamiento

se aroman de rosas las alas del viento.

Y murmura al verme la gente que pasa:

-¿No veis que está loca? Tornadla a su casa.

¡Dice que en las manos le han nacido rosas

y las va agitando como mariposas!

¡Ah, pobre la gente que nunca comprende

un milagro de éstos y que sólo entiende,

que no nacen rosas más que en los rosales!

¡Y que no hay más trigo que el de los trigales!

Que requiere líneas y color y forma

y que sólo admite realidad por norma.

Que cuando uno dice: -voy con la dulzura,

de inmediato buscan a la criatura.

Que me digan loca, que en celda me encierren,

que con siete llaves la puerta me cierren,

que junto a la puerta pongan un lebrel,

carcelero rudo, carcelero fiel.

Cantaré lo mismo: -Mis manos florecen.

Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen.

¡Y toda mi celda tendrá la fragancia,

de un inmenso ramo de rosas de Francia!

La hora

Tómame ahora que aún es temprano
y que llevo dalias nuevas en la mano.

Tómame ahora que aún es sombría
esta taciturna cabellera mía.

Ahora que tengo la carne olorosa
y los ojos limpios y la piel de rosa.

Ahora que calza mi planta ligra
la sandalia viva de la primavera.

Ahora que mis labios repica la risa
como una campana sacudida a prisa.

Después..., ah, yo se
que ya nada de eso mas tarde tendré!

Que entonces inútil será tu deseo,
como ofrenda puesta sobre un mausoleo.

Tómame ahora que aun es temprano
y que tengo rica de nardos la mano!

Hoy, y no mas tarde. Antes que anochezca
y se vuelva mustia la corola fresca.

Hoy, y no mana. Oh amante! no ves
que la enredadera crecerá ciprés?

Ansía de amor

Soy hija de llanos. Nunca vi montañas,
Hace pocos anos que conozco el mar
Y vivió soñando con raros países
Y vivo acostada del ansia de andar.

Tanto que tenemos luego que estar quietos,
Tanto que mas tarde hay que reposar,
Y desperdiciamos la hora presente
Y nos contentamos solo con soñar!

Ay, los caminitos en ásperas cuestas,
Serpentinas claras sobre las montanas!
No han de hollarlos nunca mis pies andariegos?
No he de ir yo nunca por tierras extrañas?

Nunca mis palabras, hartas de llanuras,
Han de mirar cerca las cumbres soñadas?
Que es lo que me guardan los dioses herméticos?
Que, en mi canastilla, pusieron las hadas?

Ay, noches de insomnio, de agrio descontento,
De interrogaciones vanas e impacientes!
A veces parece que tañen campanas
Y a veces, Dios mío, que silban serpientes.

Como una sola flor desesperada

Lo quiero con la sangre, con el hueso,
con el ojo que mira y el aliento,
con la frente que inclina el pensamiento,
con este corazón caliente y preso,

y con el sueño fatalmente obseso
de este amor que me copa el sentimiento,
desde la breve risa hasta el lamento,
desde la herida bruja hasta su beso.

Mi vida es de tu vida tributaria,
ya te parezca tumulto, o solitaria,
como una sola flor desesperada.

Depende de él como del leño duro
la orquídea, o cual la hiedra sobre el muro,
que solo en él respira levantada.

La higuera

Porque es áspera y fea,
porque todas sus ramas son grises,
yo le tengo piedad a la higuera.

En mi quinta hay cien árboles bellos,
ciruelos redondos,
limoneros rectos
y naranjos de brotes lustrosos.

En las primaveras,
todos ellos se cubren de flores
en torno a la higuera.

Y la pobre parece tan triste
con sus gajos torcidos que nunca
de apretados capullos se viste...

Por eso,
cada vez que yo paso a su lado,
digo, procurando
hacer dulce y alegre mi acento:
«Es la higuera el más bello
de los árboles todos del huerto».

Si ella escucha,
si comprende el idioma en que hablo,
¡qué dulzura tan honda hará nido
en su alma sensible de árbol!

Y tal vez, a la noche,
cuando el viento abanique su copa,
embriagada de gozo le cuente:

¡Hoy a mí me dijeron hermosa!